A Invenção de Morel

Se há coisa que me irrita ao deambular pelas livrarias, para além da constatação de que 70% das obras expostas são puro desperdício de papel, é deparar com aqueles volumes que nos sugerem as 1001-qualquer-coisa que supostamente temos que ler ou ouvir ou ver ou fazer ou visitar antes de irmos desta para melhor. Mais do que dicas, o que ali encontramos são espadas de Dâmocles, dedos em riste apontando para as lacunas e falhanços das miseráveis vidas que levamos. Em suma, um abuso, uma afronta à nossa capacidade de escolha e julgamento, um mero látego para masoquistas culturais cheios de culpa.
Pela minha parte, à simples suspeita de que um calhamaço traz o fatídico 1001 escarrapachado na capa, olho logo para outro lado. Não quero que me digam o que fazer com o tempo que me resta (muito ou pouco). Era o que mais faltava. E só para chatear, imagino todos os leitores que ainda se deixam levar na cantiga a morrer de ataque cardíaco (ou de tédio) na fila para a caixa, sem terem lido/ouvido/visto/feito/visitado rigorosamente coisíssima nenhuma, das tantas que lhes quiseram impingir.